La favorita

Un dìa Marcelo, nuestro gurù, llegò a la farmacia en la 29 con dos cervezas y nos dijo "apoyen", en nuestra eterna tarea de demostrarle que èramos grandes, lo hicimos. Para su mala suerte Tomasito pasò cerca y el Chelo gritò: " Esta vida es una mierda, se muere George Harrison y no te mueres tù". Justo nos habìamos enterado por el aparato viejo de Don Homero sintonizado en el dial de radiovisiòn esta fatìdica noticia.

Es lo que pienso respecto a la Negra Sosa y su desapariciòn de esta tierra. ¿ Por què no se mueren otras muchas todas de la televisiòn ecuatoriana? ( o mi vecina que cumpliò años anoche y fuè capaz de contratar una banda de tecnocumbia).

El Chelo nos llamaba a todos "Pepitos". Estaba enamorado de mi mejor amiga, la negra Pepita Erika. Pepito Tomasito y Pepita Rina fueron tambièn, lo que fueron por largos años, hasta que se interpuso el ocèano. A su mejor amigo, el que cargaba yo (PepitaAmanda), siempre lo llamò Pepe a secas.

Marcelo, que se burlaba de la vida, rompiò su relaciòn con ella y nos dejò un octubre, hace tiempo.La vida nos separò al resto.

Dicen que la muerte es irremediable.
Sòlo los podemos contradecirlo viviendo:

Pepitas: Erika, Rina y Amanda, son inseparables.
Las cartas del Chelo estàn guardadas bajo llave.
Y siempre hay una canciòn, una poesìa , un recuerdo que funciona de alimento.
Violeta se suicidò en Paris, quizàs era un plan para que su mùsica la haga inmortal Mercedes.
Ariel le escribiò a Alfonsina, que es una reinvidicaciòn.
La vida y la muerte, el 1-0, lo binario del humano.

En ella la voz del tiempo.

El Heredero

He's a real nowhere Man,
Sitting in his Nowhere Land,
Making all his nowhere plans
for nobody.

Mucho tiempo pasamos y hasta lo creímos imposible encontrar entre todos los amigos un reemplazo.

Quienes tuvimos el inmenso placer de contar entre los dedos de nuestras manos a Marcelo, mi Chelo (motivo de una entrada para el solo), podemos considerarnos afortunados. Y no hay un solo día en que no se recuerde lo que nos dejo. Que mientras escribo parece que lo escucho llamarme Pepita Amanda y hay unos cajones que tengo clausurados porque ahí están guardadas las todas, muchas, innumerables cartas que me escribió (para cerrar el pico a algunos chismosos que dicen que no me quiso). El Teobaldo de mi personal Romeo y Julieta, que a ella le produjo curiosidad, el mejor amigo del que él nunca hablaba bien, pero siempre adoro y quiso mas, una vez que ya no respiro.

Hoy me atrevo yo misma a decir que ha nacido, que paso al lado marrón, que se ha vuelto adicto a Sabina, ya se hizo un blog y es un verdadero desgraciado.

Se gano el puesto en dos frases, más de lo que ya sabíamos siempre tuvo por dentro, más de la educación y la sangre, mas de los que estamos y los que no, más de la vida y de la muerte.

Me dijo:

Amanda, no sabes lo hijueputa que puede ser un hombre

Está bien Amanda, si hace sol voto plancha por Alianza País.

Con respecto a su entuasiasmo en el teléfono: madurar le dicen Amanda.

Manuel está cumpliendo hoy 26 y es el primero de los toros, entre hombres y mujeres que conformamos el circulo vicioso suburbano un día. Es el único heredero de ese legado.

El quinto Beatle dice que hay preguntas que es mala educación hacerlas, el Revolver es el disco que más nos gusta a ambos, por los siglos de los siglos y en cintas viejas y rayadas.

Para mi Manuel, con todo el cariño de siempre. Esta de aquí, del Rubber que pude conocer después de 4 largos años de suplicar por un dia de préstamo.

Aunque no le gusten los cumples, bien que se los mama.

Mi best friend is the best

Es tarde y es la hora en que volvemos. Es tarde y es la hora en que dejamos tirada la toalla que hace rato ya esta en el piso.

Sin pies ni cabeza. Son las noches de la gente cansada. Son las noches que encontramos y nos dejan con buen semblante.

LLegamos y antes de dormir se nos ocurre todo. Que pueden haber imaginado lo que sus frustraciones les alcancen, pero a nosotras un mal gusto tetosterónico nos persigue y nos mantiene juntas, talvez y lo malo no son los de la hormona sino nuestra amistad, ja, ja.

La canción que nos hizo pensar que mejor a dormir antes de dejar a la mente en blanco, que hablando en femenino quiere decir pensar mal, solo el atizamiento de varias.

Por gusto, Serrat , el Nano es hombre y se las gasta duro, entonces la seguimos mejor.

Esta letra nos inició por caminos suburbanos, fue nuestra historia por allá , estero adentro.

Te levantarás despacio
poco antes de que den las diez
y te alisarás el pelo
que con mis dedos deshilé,
y te abrocharás la falda,
y acariciarás mi espalda
como un "Hasta mañana",
y te irás sin un reproche,
te perderé con la noche
que llama a mi ventana,
y bajarás los peldaños
de dos en dos, de tres en tres.

Ellos te quieren en casa
poco antes de que den las diez.

Vete.
Se hace tarde.
Vete ya...
Vete ya.

Y en el umbral de mi puerta
poco antes de que den las diez,
borrarás la última huella
que en tu cara olvidé.
Y volverás la cabeza
y me dirás con tristeza
"Adiós" desde la esquina
y luego te irás corriendo,
la noche te irá envolviendo
en su oscura neblina.

Tu madre abrirá la puerta,
sonreirá y os besaréis.
La niña duerme en casa...
y en un reloj darán las diez.



Pero de las siguientes mañanas y en lugares distintos.

Bossa-vieja.

Crees que la nariz de un cerdo es un interruptor
o que los labios de un burro son de caramelo.

Tom Zè

Los efectos me tienen sin cuidado mientras se produzcan paulatinamente, este de los excesos, que al comienzo de la semana pasada me hace actuar en contra de ella, quien vive sobre la estructura de atlas, esta poblada de estrellas ( neuronas) y tiene un espacio determinado para cada “pensamiento” (en el caso de que este se produzca) es quien presuntuosamente me hace los dictados.

Pensar es un deterioro menudo, el cual evito practicar.

El esquema para ensayo terapèutico es TVCABLE, con algunos canales como el Cityvive o el Film and arts, se puede subsistir.

El asunto es un documental:

Tom Zè estaba de gira por Suiza y otros lugares de Europa, los franceses quedan engreídos , los suizos guapos y èl queda como genial.

Caetano , hermoso como es, se pega unos minutos frente a la cámara: la camisa pulcra, los gestos sutiles, la voz dulce y la idea de brillo sobre la discriminación impuesta. Convertida en un adjetivo de aceptación del espacio en que se produce, que puede ser interpretado desde la virtud, desde el desconocimiento.
La Bethania, sòlo sale cantando en unas imágenes de los años 70 en la que estos Tropicalistas, lucen similares, suenan como “lo mismo”.

Enfrentarse a la bossa-nova no es fácil, he pensado que si la música tiene idioma es el portugués . Hacer una distinción requiere de un esfuerzo pertinaz por salir de la algarabía y de las posiciones impetuosas a los que nos lleva cada conjungaciòn de las composiciones. La abundancia, quedar debajo de una gran ola y caer en la tentación de solamente hundirte.

En los intentos por leer esos vecinos de carnavales , aparece una maraña como todas, vestida de curiosidad y del deseo de verla desenredada en una sola línea.

La suerte en el zapping , para toparme con otro ídolo el gran David Byrnes ( lo que hace me agrada tambièn), que resulta ha sido el conquistador comercial de Zè y habla de un disco casi olvidado que me obsequiaron en un soliloquio: Com Defeito de Fabricação.Tiempo despuès , en una escala de aeropuerto comprè The best of Tom Zè, uno que fuè catalogado por la Rolling como de los diez mejores.

La gran Marlene, compatriota de los personajes, una de esas tardes que compartìmos en una residencia universitaria del viejo continente, sacò otro rebelde de entre sus archivos: Estudando o Samba de 1975. A ella le robè mucha mùsica, despuès de vivir varias escenas "Tribalistas" por uno de esos paìses, en vivo y en directo. Recuerdo una discusiòn que iniciàbamos sobre la mejor canciòn, ella literalmente jodìa con Chega de Saudade compuesta por Jobim y Vinicious de Moraes. Mi preferida, es Insensatez cantada por Nara Leão.

El de esta vez, rebelde mùsico de 66 años, artista indecifrable y fresco, me encanta.

Hay dìas en que el amor propio crece, sòlo con parar los dedos un segundo, por dejar los botones y abrir los ojos.

Si pillan el documental dèjenlo, vale la pena.

Aquì èl, da clases de armonìa. De lo bueno, un poquitito.

La oveja negra

Ayer por la noche fuimos al encuentro de la flaca Jollie “la que tuvo un bebe (palabra sin acento)” en el desconocido bar con ojos, para ver a Willy Wong and the Brothers, que esta vez se acompañaba de Gustavo Pacheco. El encuentro local con Silvana y su “cónyuge de afro” como dijo la negra, era la revelación de que eso de la violencia en casa es puro cuento. Un montón de feministas locas tienen esas ideas, sin darse cuenta que existen las puertas para mujeres torpes y los asaltos. En fin, que la misma ex - diputada tiene una tonadilla chévere que se nos vino a la mente llamada “el ladrón”.



Han pasado 9 años desde que en un viaje a Olòn nos escapamos a pie para llegar al pueblo vecino. Eran justo estos mismos días de febrero, Willy Wong tocaba la batería, Jollie se enamoró al instante. Esa temporada viajamos otros dos fines de semana, hasta que terminó el pre-universitario.
Ya en la u, nos juntábamos en el “delicato” (comedor de la universidad). La negra se pegaba el viaje desde su campus cercano al Rìo, para fletarnos en la 14, rumbo al parque cercano a mi casa; lugar de grandes ideas, donde desgastamos el Homogenic de Bjork. La Sra. Enit, hacía de cómplice en mi casa, soportaba con el almuerzo- aún cuando no entendía nuestra descontrolada risa- necesaria para volver a las últimas clases. Hasta armamos un desafinado grupo de estudio, nunca superamos la salida del colegio y el hecho de que habíamos escogido carreras diferentes. Una vez Erika tenía un trabajo sobre lo Kitch en Guayaquil, Jollie justo andaba como luciérnaga con una cámara, al final resultó una exposición. Los días del montaje, yo sólo me sentaba en el piso de la sala de la Casa de la Cultura y sacaba mi gran libro verde.

El concierto de repertorio tìpico, un campo en que la gente sube y baja el mentòn con cada rebusca trillada, arrugan la frente cuando escuchan Hotel California. Estaba contando del artìculo New England de la mañana, sobre los tiempos de espera para atención de infartos cardiacos, Erika de unos catastros y la Jollie le grita a una señora:

Bailaaa Karla!! al oìdo me dijo que ojala y no se levante.
Saludó con todos en abrazo, les buscaba asientos sonriendo.
Le dije: Y ahora. ¿Tu tienes que ser pana de todos?
Uff, y algunas veces hasta decente. Respondiò.

Justo cuando nos queríamos convencer de nuestro “descole”, Willy alzò los palillos para dar puñaladas Deep Purple y de todo color: Smoke under the wather, Dont let me down, While my guitar gentil weeps. Y esa de los Jagger, en la que no paramos a bailar como siempre. La Jollie preguntó si hemos visto Mama Mía, bella película en la que unas amigas cincuetonas se encuentran en una isla, nos abrazamos.



Tengo ansiedad por volver a las noches en la emergencia y al hospital. Estoy segura de que voy a extrañarlas y que antes de que se acabe la década, habrán otros meses para reunirnos al puro desquite.

Después de dar a luz, Willie pintò el cuerpo de ella en el patio, el niño tiene 10 meses y toca la batería, no se parece a nadie, sòlo al niño más hermoso del mundo.
A las otras dos, militantes anti-couple, nos cachetearon. No nos dimos cuenta de que picadas a bárbaras, tendríamos que lidiar con la subversión .

Para mi flaca Jollie que anoche fue la primera del 82 que se nos adelantó a los 27.

Linyera

En Guayaquil aquel que está “pajareando” nadie lo desprecia, en el barrio la gente le tira plata. El Linyera era un vagabundo por decisión propia, abordado del lado de la independencia; ese canto en favor de la callejeo ¿qué otra forma de libertad más noble que la vagancia?”

Esto es parte de la promoción anti-trabajo en la que ando. Una teoría de que de 8 a 5, las personas entran en la lucha insustancial del cumpli-miento.

Se han inventado tantos mecanismos, todos finamente violados. De pequeña, mi madre le pidió a Alfredo, uno de los trabajadores de la Facultad de Economía, que me enseñe los trucos para burlar el tarjetero. Luego aparecieron otros demonios en los que se pone la mano o el dedo, supongo que han perecido en la imaginación de sus esclavos.

Mi hermano mayor (primo, que en nuestra familia uno puede desconocerse y hermanarse según el ánimo), ya dijo que el mundo es ahora de 24 horas. Así que eso de que madrugar sea una virtud está en tela de duda, al igual que las obligaciones. En mi casa hay que contar los que no han hecho “lo que les da la gana” a expensas de todo bien-estar, pintado Walterio, pintado León.

Es imposible pelear contra la voluntad de los vicios, por más buena voluntad que tenga uno.

Mi abuelo García dice: " Cuando suena el requinto hay que empezar a hablar de días". El bandoneón de los argentinos y los que encontramos gusto en ambos: estamos jodidos.

Una composición de los 40 que fue famosa en Argentina.

Por la tarde la escuchamos en la radio, pero retrasamos el atropello. Entrada la noche, a esta popular canción vieja, de la que no nos habíamos dado cuenta, por suerte:"si que le dimos duro" la cogimos con la letra hasta la irreflexión. Para no dejar desvanecer el jarabe de las confidentes.

Entonces, vale correr la cortina compañera, todavía nos queda patear más puertas.
Destino siguiente: La 29, FAE, Ambato, San Cristóbal, Cuenca, Ámsterdam, Madrid o Santiago.


Cuando se asoma alegre el sol sobre los campos del Talar

junto a las vias, van los linyeras

llevando como el caracol la casa a cuestas y al azar

van los gitanos todos los dias..

Ellos no saben de dolor y en cada boca hay un cantar

y a gritos dicen sus alegrias

indiferentes al amory en el eterno trajinar, ellos desechan melancolias.

Cuando se asoma alegre el sol sobre los campos del Talar

van los linyeras todos los dias

y al pasar se oye un peon entonar esta cancion:

Linyera soy, corro el mundoy no se donde voy,

linyera soy, lo que gano

lo gasto, lo doy.

No se llorar, ni en la vida deseo triunfar...

No tengo norte, no tengo guia...para mi, todo es igual..

El Ruiseñor de América, señores.

Saturday Night Movies

Hicimos el 9 y medio, con el fin de exorcizar el tiempo de hace 4 años cuando era adicta al MAAC cine, lo que hay es cosecha del recomendado torrent, la bahía y algunas sustraídas de un estante blanco suburbano.

Querer volver crudo todo, hacer una carne para gastar.

Ayer me dijo un amigo, bajo fílmica influencia y por el cabello que me empeño en no cortar supongo, que me parecía a Liv Ullmann joven, me reí mucho, no por falsas modestias, sino porque es curioso, ya me habían dicho que era Elizabeth Vogler y me lo creí, pero parece que soy Alma ahora hablando y hablando, otra “PERSONA”, Bergman ha muerto y sobre su tumba la piratería que regala de a dos, de a cuatro, funciones.

La cinta que vimos esta vez fue " Un verano con Mónica".

El sueco parece que tiene mi tiempo, la lentitud que requiero, apariciones de una en una, que hacen pensar que se puede con lo que fue pesado, fuerte y bastante.

Ahora, habiendo enmudecido en playa y cabaña, ya parece imposible estar callada, aún con otra cinta puesta, la película aparece siempre, talvez por mi nexo con el origen "asilar" que tuvo. Bergman creó su guión mientras estaba hospitalizado. Y esta película PERSONA del año 1966, no me gusta, sino que tengo por ella una devoción casi vital. Una actriz ( Elizabeth Vogler) decide no hablar, esta sana y es exiliada sin resistencias a una cabaña en la playa, con una enfermera (Alma) que le habla todo el tiempo.



La foto es de mi ex cabaña-asilo-hospital

La gran Ullmann, ícono feminista de los años 70, nunca tuvo nada con él, en lo que por nada entendemos, la hija de los dos es sólo de ella, talvez tuvieron todo.

En fin.

Tiempo y tiempo, hay que conocerlo.

Alcahuetes

Las pausas y sitios lejanos, paralizados por un repetir que alcanza a hermanar con duda, la novedad que nos asalte caminando sin advertir, burlarla y hacerla vieja en el siguiente segundo.

Hasta Marge Simpson se ha cansado y dice: Milhouse, siempre Milhouse.

¿Con quien viste Quemar después de leer?
¿Con quien vas a salir?

Erika (la negra).

Debo admitir que en el taxi camino a la oscura “zona rosa”, el miedo me embarga a causa de los últimos acontecimientos que han sido 3 días en el archipiélago , para recoger los pasos, todos en la absoluta inconciencia, un lunes de karaoke en el cerro, con final memorable, del que no recuerdo nada.

El invierno nos deja en un lugar con mala música, esperamos a que pasen algunos tracks con el tiempo justo para el ritual comunicativo y dejar los teléfonos a su suerte. Con mucho valor entramos, frente a nosotros, una pareja en la que ella comienza a llorar, la negra, gran observadora de los servicios y recursos, se da cuenta de que podríamos donar algunas servilletas a esa mesa, ya que por este lado, creemos erradicada la actividad “Head & Shoulder”.

Recién comenzando los análisis de turno, nunca se hace esperar “la actitud propositiva” de ahorrar espacio y unir mesas, motivo de la experimentación, se le da cabida. Con profesión al dedillo - la negra advierte que dos mas dos no es 4- ellos 25 y son marinos, nosotras sólo 26. Gracias a Poseidón, un set de reggaeton para la competencia de estados físicos y reducción de la preocupación calórica de las cervezas.

Diagnóstico: Alergia naval.

En el carro, casi a la par :

Erika: ¿Esta noche fue buena o mala?
Yo: ¿Cuál es la moraleja?