Esperando a Petèn

En tres husos horarios distintos.

“La gata”, como llamamos a mi hermana, no ha faltado nunca a lanzar los dados y hacer del miedo una sustancia de satisfacción.

Que este es un post corto, para una apuesta fuerte. Que el viernes llega Oscar "Petèn " como lo llamamos por el nombre de su ciudad, después de cruzar pantanos llenos de cocodrilos, de dejar a Brenda, su madre, guardada con su antropologìa y la ruta Maya. Los vientos del centro cambian y de Guatemala a Madrid, luego a la tierra en que no se puede ver la punta de la Iglesia, donde el Apostol Santiago caminaba. A vivir cerca de la prematura, ochomesina , que mi madre tuvo a bien dar a luz, poco tiempo despuès de mì. Eso sì, nadie pensò que crecerìa, se convertirìa en doctorante, tendrìa novio y que tal individuo pudiera seguirla por el ocèano.

Llega con una mano adelante y otra atrás, pero el es de esa gente que come ciencia.

Entonces, instálense bien, estudien mucho, el caribe quedarà olvidado en el viejo contiente . Que de hecho la Erika y yo en cualquier peregrinaje estamos llegando, al sitio que hagan de ustedes y que serà de todos. Bastaràn un colchòn y una sàbana en Santiago de Compostela y estoy segura por mucho tiempo.



Galiza, manda carallo.

Bossa-vieja.

Crees que la nariz de un cerdo es un interruptor
o que los labios de un burro son de caramelo.

Tom Zè

Los efectos me tienen sin cuidado mientras se produzcan paulatinamente, este de los excesos, que al comienzo de la semana pasada me hace actuar en contra de ella, quien vive sobre la estructura de atlas, esta poblada de estrellas ( neuronas) y tiene un espacio determinado para cada “pensamiento” (en el caso de que este se produzca) es quien presuntuosamente me hace los dictados.

Pensar es un deterioro menudo, el cual evito practicar.

El esquema para ensayo terapèutico es TVCABLE, con algunos canales como el Cityvive o el Film and arts, se puede subsistir.

El asunto es un documental:

Tom Zè estaba de gira por Suiza y otros lugares de Europa, los franceses quedan engreídos , los suizos guapos y èl queda como genial.

Caetano , hermoso como es, se pega unos minutos frente a la cámara: la camisa pulcra, los gestos sutiles, la voz dulce y la idea de brillo sobre la discriminación impuesta. Convertida en un adjetivo de aceptación del espacio en que se produce, que puede ser interpretado desde la virtud, desde el desconocimiento.
La Bethania, sòlo sale cantando en unas imágenes de los años 70 en la que estos Tropicalistas, lucen similares, suenan como “lo mismo”.

Enfrentarse a la bossa-nova no es fácil, he pensado que si la música tiene idioma es el portugués . Hacer una distinción requiere de un esfuerzo pertinaz por salir de la algarabía y de las posiciones impetuosas a los que nos lleva cada conjungaciòn de las composiciones. La abundancia, quedar debajo de una gran ola y caer en la tentación de solamente hundirte.

En los intentos por leer esos vecinos de carnavales , aparece una maraña como todas, vestida de curiosidad y del deseo de verla desenredada en una sola línea.

La suerte en el zapping , para toparme con otro ídolo el gran David Byrnes ( lo que hace me agrada tambièn), que resulta ha sido el conquistador comercial de Zè y habla de un disco casi olvidado que me obsequiaron en un soliloquio: Com Defeito de Fabricação.Tiempo despuès , en una escala de aeropuerto comprè The best of Tom Zè, uno que fuè catalogado por la Rolling como de los diez mejores.

La gran Marlene, compatriota de los personajes, una de esas tardes que compartìmos en una residencia universitaria del viejo continente, sacò otro rebelde de entre sus archivos: Estudando o Samba de 1975. A ella le robè mucha mùsica, despuès de vivir varias escenas "Tribalistas" por uno de esos paìses, en vivo y en directo. Recuerdo una discusiòn que iniciàbamos sobre la mejor canciòn, ella literalmente jodìa con Chega de Saudade compuesta por Jobim y Vinicious de Moraes. Mi preferida, es Insensatez cantada por Nara Leão.

El de esta vez, rebelde mùsico de 66 años, artista indecifrable y fresco, me encanta.

Hay dìas en que el amor propio crece, sòlo con parar los dedos un segundo, por dejar los botones y abrir los ojos.

Si pillan el documental dèjenlo, vale la pena.

Aquì èl, da clases de armonìa. De lo bueno, un poquitito.

La oveja negra

Ayer por la noche fuimos al encuentro de la flaca Jollie “la que tuvo un bebe (palabra sin acento)” en el desconocido bar con ojos, para ver a Willy Wong and the Brothers, que esta vez se acompañaba de Gustavo Pacheco. El encuentro local con Silvana y su “cónyuge de afro” como dijo la negra, era la revelación de que eso de la violencia en casa es puro cuento. Un montón de feministas locas tienen esas ideas, sin darse cuenta que existen las puertas para mujeres torpes y los asaltos. En fin, que la misma ex - diputada tiene una tonadilla chévere que se nos vino a la mente llamada “el ladrón”.



Han pasado 9 años desde que en un viaje a Olòn nos escapamos a pie para llegar al pueblo vecino. Eran justo estos mismos días de febrero, Willy Wong tocaba la batería, Jollie se enamoró al instante. Esa temporada viajamos otros dos fines de semana, hasta que terminó el pre-universitario.
Ya en la u, nos juntábamos en el “delicato” (comedor de la universidad). La negra se pegaba el viaje desde su campus cercano al Rìo, para fletarnos en la 14, rumbo al parque cercano a mi casa; lugar de grandes ideas, donde desgastamos el Homogenic de Bjork. La Sra. Enit, hacía de cómplice en mi casa, soportaba con el almuerzo- aún cuando no entendía nuestra descontrolada risa- necesaria para volver a las últimas clases. Hasta armamos un desafinado grupo de estudio, nunca superamos la salida del colegio y el hecho de que habíamos escogido carreras diferentes. Una vez Erika tenía un trabajo sobre lo Kitch en Guayaquil, Jollie justo andaba como luciérnaga con una cámara, al final resultó una exposición. Los días del montaje, yo sólo me sentaba en el piso de la sala de la Casa de la Cultura y sacaba mi gran libro verde.

El concierto de repertorio tìpico, un campo en que la gente sube y baja el mentòn con cada rebusca trillada, arrugan la frente cuando escuchan Hotel California. Estaba contando del artìculo New England de la mañana, sobre los tiempos de espera para atención de infartos cardiacos, Erika de unos catastros y la Jollie le grita a una señora:

Bailaaa Karla!! al oìdo me dijo que ojala y no se levante.
Saludó con todos en abrazo, les buscaba asientos sonriendo.
Le dije: Y ahora. ¿Tu tienes que ser pana de todos?
Uff, y algunas veces hasta decente. Respondiò.

Justo cuando nos queríamos convencer de nuestro “descole”, Willy alzò los palillos para dar puñaladas Deep Purple y de todo color: Smoke under the wather, Dont let me down, While my guitar gentil weeps. Y esa de los Jagger, en la que no paramos a bailar como siempre. La Jollie preguntó si hemos visto Mama Mía, bella película en la que unas amigas cincuetonas se encuentran en una isla, nos abrazamos.



Tengo ansiedad por volver a las noches en la emergencia y al hospital. Estoy segura de que voy a extrañarlas y que antes de que se acabe la década, habrán otros meses para reunirnos al puro desquite.

Después de dar a luz, Willie pintò el cuerpo de ella en el patio, el niño tiene 10 meses y toca la batería, no se parece a nadie, sòlo al niño más hermoso del mundo.
A las otras dos, militantes anti-couple, nos cachetearon. No nos dimos cuenta de que picadas a bárbaras, tendríamos que lidiar con la subversión .

Para mi flaca Jollie que anoche fue la primera del 82 que se nos adelantó a los 27.

Electra y sus panas

Aparecen en la mesa del comedor, la cama o el velador. Ayer por la mañana, encontré un “pana”:

Se acercaba la meridiana. Càstula no había aparecido como todos los días, preguntando, a dónde iba a comer, seguro que hoy, a causa de las marchas blancas y negras, no podría llegar al centro de la ciudad, al Piave, donde solía almorzar casi siempre, atendido por Domingo, el viejo salonero que se preocupaba de que las cervezas estuvieran heladas, el escabeche fresco y el pan del día. Ahí encontraba al gordo Walterio Páez , peleándose con Jorge Jaén, un pintor marginal. Aseguraba que el mejor plato era el estofado de gallinazo, hasta había llegado a pintar una serie titulada “Plato a la Carta”, donde se veía a esas aves rapiñeras sobrevolando la tela o humeando en la mesa de una familia pobre.

Tatuaje de Náufragos
Jorge Velasco Makenzie


En una ojeada de este “pana” descubro que hay una especie de nota al pie, escrita a mano, sospecho quien es, entonces voy a la biblioteca y en el estante local me encuentro con otro “Guayaquil de mis desvaríos” , confirmo que es la letra de Jorge Martillo, pero hay dos dedicatorias, la impresa dice: A Walter Páez Moreno , quiteño nacido en el Guayaquil de los desvaríos, a su costado está el último pana que se aflojó Fernando Iturburu y ha escrito: para W. Páez, autor de este inventario.

El “panita”, de esta navidad 7 veces 7 en el que Fernando Cazón ha puesto:

“A W. Páez, por una vieja amistad, entre la poesía y la imagen”, parece darme luces.

El “dedicado” personal personaje, que Velasco hace años en su novela “En nombre de un amor imaginario”, convertiría en un grabador de piedra, con los años aparece en estos inventarios y sus panas escritores, han sido desde la adolescencia los ejemplares que llegan a casa: poemarios, relatos, novelas, amigos de papel; que hacen imaginar y buscar mas ciudad de la que se puede vivir.

Entonces, con la nueva novela, de la que aún solo leí el título, tengo dos preguntas para el diagnóstico:

¿Cuándo naufragamos?

Lo que aprendemos de los que nos dan de comer, de vestir y de leer, lo menos evidente que el vaso de leche y la cama limpia, espero no vengan en un solo paquete.

¿ Existe acaso un final compartido?

Lo que sì, motivo de visita y regresos.

El Cartero

Capìtulo aparte o caso cerrado. Si quieres convencerte de eso, a ver las consecuencias.

En las èpocas en las que la banda ancha no nos daba para tanto, con algunos amigos exiliados solìamos iniciar diàlogos de fowards, en los que todos nos conocìamos entre todos y contra todos. De este pasaje recuerdo bien algunas ideas cartomànticas resultado de lo que escribe el Dr. Miguel Palacios Frugone a Rafael Correa. El tarjetero conflictivo se refresca gracias a una nueva maravilla producida por la misma esquina, que en una de esas inexplicables persecuciones llega a mi bandeja de entrada.

¿Porquè elige escribir cartas? Se me ocurre que le queda trauma de los recetarios y su escasez de espacio. No logra librarse del disfraz indicativo de las prescripciones.

Una diagnostiquitis que pasa por una corredera infame de la cronicidad a la agudez, ronda por las ciencias médicas como si la bata blanca nos diera la última palabra. Este elemento enajenante engorda la burbuja obstructiva, con la que hemos lidiado, todos los que alguna vez hemos tenido un paciente, en cualquier profesión.

Ese baño de ciencia que le propinamos a nuestras expresiones algunas veces logra esconder carencias. Los pedazos resaltados de definiciones bien masticadas -llegan en mi personal opinión- a caer en la calamidad de un argumento científico: el quedarse solo e indescifrable.

En la carta de la que hablo hay una sentencia final:

Para terminar, quiero informarte que en Psiquiatría hay un mecanismo psicológico
que se llama proyección. El mismo consiste en que las personas que anormalmente lo utilizan, endilgan a otra lo que ellos en su fuero interno lo son.

Decía uno de mis maestros, llamado con cariño Dr. Wood: “Quien sólo de medicina sabe, ni medicina sabe”

Hace tiempo, cuando los congresistas diagnosticaron a “el loco” como “loco”, los perfiles psiquiátricos circulaban por la revista Selecciones. Hoy en dìa, en la web se pueden leer algunos como el de Chapman o Bush para entretenerse de lo lindo.

En fin, que el DSMIV-R (Manual diagnòstico y estadìstico de los trastornos mentales) y sus ecuáces, deben quedarse en bibliotecas de monasterio, como en el “Nombre de la Rosa “ y no participar tristemente de estas pseudo-confrontaciones, para mantener su inocencia de comunicaciòn onanística.

Linyera

En Guayaquil aquel que está “pajareando” nadie lo desprecia, en el barrio la gente le tira plata. El Linyera era un vagabundo por decisión propia, abordado del lado de la independencia; ese canto en favor de la callejeo ¿qué otra forma de libertad más noble que la vagancia?”

Esto es parte de la promoción anti-trabajo en la que ando. Una teoría de que de 8 a 5, las personas entran en la lucha insustancial del cumpli-miento.

Se han inventado tantos mecanismos, todos finamente violados. De pequeña, mi madre le pidió a Alfredo, uno de los trabajadores de la Facultad de Economía, que me enseñe los trucos para burlar el tarjetero. Luego aparecieron otros demonios en los que se pone la mano o el dedo, supongo que han perecido en la imaginación de sus esclavos.

Mi hermano mayor (primo, que en nuestra familia uno puede desconocerse y hermanarse según el ánimo), ya dijo que el mundo es ahora de 24 horas. Así que eso de que madrugar sea una virtud está en tela de duda, al igual que las obligaciones. En mi casa hay que contar los que no han hecho “lo que les da la gana” a expensas de todo bien-estar, pintado Walterio, pintado León.

Es imposible pelear contra la voluntad de los vicios, por más buena voluntad que tenga uno.

Mi abuelo García dice: " Cuando suena el requinto hay que empezar a hablar de días". El bandoneón de los argentinos y los que encontramos gusto en ambos: estamos jodidos.

Una composición de los 40 que fue famosa en Argentina.

Por la tarde la escuchamos en la radio, pero retrasamos el atropello. Entrada la noche, a esta popular canción vieja, de la que no nos habíamos dado cuenta, por suerte:"si que le dimos duro" la cogimos con la letra hasta la irreflexión. Para no dejar desvanecer el jarabe de las confidentes.

Entonces, vale correr la cortina compañera, todavía nos queda patear más puertas.
Destino siguiente: La 29, FAE, Ambato, San Cristóbal, Cuenca, Ámsterdam, Madrid o Santiago.


Cuando se asoma alegre el sol sobre los campos del Talar

junto a las vias, van los linyeras

llevando como el caracol la casa a cuestas y al azar

van los gitanos todos los dias..

Ellos no saben de dolor y en cada boca hay un cantar

y a gritos dicen sus alegrias

indiferentes al amory en el eterno trajinar, ellos desechan melancolias.

Cuando se asoma alegre el sol sobre los campos del Talar

van los linyeras todos los dias

y al pasar se oye un peon entonar esta cancion:

Linyera soy, corro el mundoy no se donde voy,

linyera soy, lo que gano

lo gasto, lo doy.

No se llorar, ni en la vida deseo triunfar...

No tengo norte, no tengo guia...para mi, todo es igual..

El Ruiseñor de América, señores.

La belleza

Al comprar la fruta muy madura, esta se pudre. La siguiente vez buscamos lo mas VERDE. No nos hemos dado cuenta de que con toda cautela, es sólo cuestión de tiempo para llegar a la misma descomposición. La fertilidad de la tierra de este PAÍS que llegó a ser una cosecha débil.

Silvestre y musical. El soundtrack de la decepción que invade.
Al mal tiempo... Buena música.


Enemigo de la guerra
y su reverso, la medalla
no propuse otra batalla
que librar al corazón
de ponerse cuerpo a tierra
bajo el paso de una historia
que iba a alzar hasta la gloria
el poder de la razón
y ahora que ya no hay trincheras
el combate es la escalera
y el que trepe a lo mas alto
pondrá a salvo su cabeza
Aunque se hunda en el asfalto
la belleza...

Míralos, como reptiles,
al acecho de la presa,
negociando en cada mesa
maquillajes de ocasión;
siguen todos los raíles
que conduzcan a la cumbre,
locos por que nos deslumbre
su parásita ambición.
Antes iban de profetas
y ahora el éxito es su meta;
mercaderes, traficantes,
mas que nausea dan tristeza,
no rozaron ni un instante
la belleza...

Y me hablaron de futuros
fraternales, solidarios,
donde todo lo falsario
acabaría en el pilón.
Y ahora que se cae el muro
ya no somos tan iguales,
tanto vendes, tanto vales,
¡viva la revolución!
Reivindico el espejismo
de intentar ser uno mismo,
ese viaje hacia la nada
que consiste en la certeza
de encontrar en tu mirada
la belleza…

L.E Aute






El último párrafo que no deja tristezas para falsas pérdidas. El tiempo que conocemos esta vez lo dejaron incoloro, inodoro e insípido. Las ideas de futuro están en terapia intensiva, es nuestro el laberíntico camino para hacerlas respirar.

Match Point

He escuchado, lo que mi débil estómago ha permitido, preguntándome a cada momento (ejercicio desagradable de conversar con uno mismo) los motivos de las cosechas atípicas de una estación, que por primera vez vivimos en nuestra provincia. La primavera, trae perlas.

Pierina Correa: " Vamos a hacer Albarradas"
La frase me sonó a "barrabasada", o alguna otra de las populares "adas".

Empecé a preguntar, entre mis conocidos "agrícolas" , que contestaron lo del tipo de riego. No fué suficiente. Estoy totalmente convencida de que la web esta poblada de un montón de mentes altruistas, cuyo único fin es ilustrar a la humanidad y borrar las ideas psicóticas.

Una albarrada, es un sistema prehispánico , los estudios que se han hecho hasta ahora solamente de identificación e intento por el desarrollo rural en los saberes ancestrales.

Esta búsqueda por resolver los problemas en que la ciencia occidental todavía se va quedando, cuando se requiere de un papel que sea específico en cada medio; una experiencia milenaria que no está documentada aún, como si lo están otros mecanismos agroindustriales. Lo que lleva a pensar es que: si bien, los sistemas cíclicos del agua, tienen una antecedente en presencia de muchos años, en un país con riqueza cultural y agrícola de valor inmenso, este pasado negado todavía nos pesa, en su valor económico y simbólico. Extrapolar esto y convertirlo en un sólo término, que podría evolucionar a una propuesta de campaña, implica un compromiso menos veloz y más complicado que el movimiento de la musculatura lingual. Puede ser también la profesión, que aveces persigue, entonces se entiende que el "hacer" de doña Pierina signifique "construir", o la "formación", que creó esta frase a base de una simplificación matemática.

Los candidatos a esta dignidad, llevan varias cruces al hombro, la compasión parece una alternativa, escucharlos propone un universo de conocimiento.
Lejos de satanizar, es refrescante escuchar un cambio, por inverosímil el contenido, en lo que en tiempo venía siendo algo como el " Perfecto Prefecto"o él " Pretérito Perfecto Prefecto", otro discurso que no sea: "Nosotros si cumplimos reconstruimos" y dejar el tenis en paz.

Lo inhumano que es decidir, cuando las opciones parecen igualar los términos suicidio y asesinato. Sigo con las películas y la del gran Woody Allen, me encaja esta vez. Desconozco el motivo.

Las Brujas de Eastwick

Esta ciudad. En la que uno puede comprarse una película, que viene en una canasta. Los estrenos siempre llegan tarde, o en el momento que nos da la gana.

Estan vendiendo cerezas por todas partes.

No resistí la tentación al final del día. Así que a las 8 pm. en 9 de octubre y García Avilés compre una libra por $1.50 y era cuestión de llegar a la casa, para comenzar a imaginar que mientras yo comía las mías, en algún lugar tengo también una Felicia para que las vomite.

De amor y de casualidad

Tu madre tiene sangre holandesa,yo
tengo el pelo sefaradí,somos
la mezcla de tus abuelos,y tu, mitad de ella y
mitad de mí.

Tu madre tiene los ojos claros,yo
un tatarabuelo de Brasil,yo
soy del sur, de Montevideo,y tu mitad de allá y
mitad de aquí

En este mundo tan separadono hay
que ocultar de donde se és,pero
todos somos de todos lados,hay que
entenderlo de una buena vez.

Tu madre se crió en Estocolmo,la
mía al sur de Tacuarembó;tu
madre y yo vinimos al mundo,igual que tú, porque
así lo quiso el amor.

Jorge Drexler

Me encantan las biografías Wikipedia.

La madre de Obama es antropóloga, desde ahí hay que considerar el asunto, su padre de Kenia, ambos se conocieron en Honolulu. Barak creció en Indonesia, estudió en Nueva York, trabajó en Chicago y fue a parar a Bali, donde escribió su primer libro.
Todas esas tierras pacíficas y remotas, algo deben dar al humano, para que se convierta en presidente. El mismo dice:

"Michelle les podría decir que cuando nos reunimos para navidad o acción de gracias, es como las Naciones Unidas en pequeño. Tengo parientes que tienen el aspecto de Bernie Mac, y también tengo familiares que se ven como Margaret Thatcher".

Obama, ya como senador introdujo una ley que considera investigar el perfil racial. Es claro que a él le importan las “razas”.

No es difícil entender a los americanos. Después de mucho tiempo escuchar tanto hablar de democracia y ciudadanía, de vivir entre tanta diversidad , al fin pueden ponerlo en papel, en urna y en Washigton. Es justo, si dejaste un lugar, perdiste eso que dicen los estudiados de“la cultura”. La parte del trueque que les toca, recién se esta empezando a pagar desde el discurso en el que se dijo cosas como: tener derechos, desde la aldea en que nació mi padre y todas las naciones, porque Norteamérica es un ejemplo de esto.

Después de una monotonía de raza desconocida y de cultura incierta por 8 años (Bush), los vecinos del Norte se apuntaron en una etnografía de cuatro años, en la que pueden ser el sujeto y el objeto. Eso sí, esta prometido que las experiencias internacionales llegarán a su fin.

Por otro lado, el hombre si que es guapo y sacó de todo espectro visual a viejos espectáculos.

Espero disculpen el “racismo”, los traumas, la ignorancia.
Y como dice acá arriba , no se les ocurra creer nada de esto.

Saturday Night Movies

Hicimos el 9 y medio, con el fin de exorcizar el tiempo de hace 4 años cuando era adicta al MAAC cine, lo que hay es cosecha del recomendado torrent, la bahía y algunas sustraídas de un estante blanco suburbano.

Querer volver crudo todo, hacer una carne para gastar.

Ayer me dijo un amigo, bajo fílmica influencia y por el cabello que me empeño en no cortar supongo, que me parecía a Liv Ullmann joven, me reí mucho, no por falsas modestias, sino porque es curioso, ya me habían dicho que era Elizabeth Vogler y me lo creí, pero parece que soy Alma ahora hablando y hablando, otra “PERSONA”, Bergman ha muerto y sobre su tumba la piratería que regala de a dos, de a cuatro, funciones.

La cinta que vimos esta vez fue " Un verano con Mónica".

El sueco parece que tiene mi tiempo, la lentitud que requiero, apariciones de una en una, que hacen pensar que se puede con lo que fue pesado, fuerte y bastante.

Ahora, habiendo enmudecido en playa y cabaña, ya parece imposible estar callada, aún con otra cinta puesta, la película aparece siempre, talvez por mi nexo con el origen "asilar" que tuvo. Bergman creó su guión mientras estaba hospitalizado. Y esta película PERSONA del año 1966, no me gusta, sino que tengo por ella una devoción casi vital. Una actriz ( Elizabeth Vogler) decide no hablar, esta sana y es exiliada sin resistencias a una cabaña en la playa, con una enfermera (Alma) que le habla todo el tiempo.



La foto es de mi ex cabaña-asilo-hospital

La gran Ullmann, ícono feminista de los años 70, nunca tuvo nada con él, en lo que por nada entendemos, la hija de los dos es sólo de ella, talvez tuvieron todo.

En fin.

Tiempo y tiempo, hay que conocerlo.

Alcahuetes

Las pausas y sitios lejanos, paralizados por un repetir que alcanza a hermanar con duda, la novedad que nos asalte caminando sin advertir, burlarla y hacerla vieja en el siguiente segundo.

Hasta Marge Simpson se ha cansado y dice: Milhouse, siempre Milhouse.

¿Con quien viste Quemar después de leer?
¿Con quien vas a salir?

Erika (la negra).

Debo admitir que en el taxi camino a la oscura “zona rosa”, el miedo me embarga a causa de los últimos acontecimientos que han sido 3 días en el archipiélago , para recoger los pasos, todos en la absoluta inconciencia, un lunes de karaoke en el cerro, con final memorable, del que no recuerdo nada.

El invierno nos deja en un lugar con mala música, esperamos a que pasen algunos tracks con el tiempo justo para el ritual comunicativo y dejar los teléfonos a su suerte. Con mucho valor entramos, frente a nosotros, una pareja en la que ella comienza a llorar, la negra, gran observadora de los servicios y recursos, se da cuenta de que podríamos donar algunas servilletas a esa mesa, ya que por este lado, creemos erradicada la actividad “Head & Shoulder”.

Recién comenzando los análisis de turno, nunca se hace esperar “la actitud propositiva” de ahorrar espacio y unir mesas, motivo de la experimentación, se le da cabida. Con profesión al dedillo - la negra advierte que dos mas dos no es 4- ellos 25 y son marinos, nosotras sólo 26. Gracias a Poseidón, un set de reggaeton para la competencia de estados físicos y reducción de la preocupación calórica de las cervezas.

Diagnóstico: Alergia naval.

En el carro, casi a la par :

Erika: ¿Esta noche fue buena o mala?
Yo: ¿Cuál es la moraleja?

El Diario de A. Frank

Me dijeron que esto es válido, como aquí uno mismo hace las reglas y uno las viola, me voy dejando de prejuicios, anti-diario-agenda-anécdota, vale la vivencia.

Había pasado ya una semana, estaba un poco cansada de la hospitalidad, dentro y fuera del hospital, nada como un cabello oscuro que te habla en la fila de la cafetería, para acabar con el estado misántropo; Yasser y Ferdi, uno de Palestina y otro de Turquía, haciendo lo que todos hacíamos en ese pueblo de vez en cuando: estudiar. Regresamos a pie los tres, me pidieron un número, se los dì, pero al revés, padecía de la variante discapacitada del amor por uno mismo (estaba en pareja), razón por la cual, no los volví a ver.

Meses después, en otro de los días en que el titulo de la hormona anti-dutch estaba en su pico mas alto, agarré tren y luego tomé un canal cruise, se me estaba pasando el ataque, entre el río Amstel en los ojos y el Revolver de los Beatles en los oídos, hasta que se sentaron junto a mi una mujer y dos hombres, ella rusa y los otros dos del país con I, eran demasiado guapos, bien vestidos y coquetos, para un estado de ánimo estudiantil trasnochado, en realidad lo que me resintió era que Amsterdam no les impresionaba, mientras yo estaba boquiabierta, ellos me decían: just " the Europe look". ¿A dònde vas luego preguntaron? Ellos iban a Anne Frank huise, me alejé, conocí tiempo después, la casa museo del sótano de la adolescente.

Hoy mientras escuchaba las noticias y lavaba los platos del desayuno, pensé que si existe la intuición femenina, estando sana, con el Israelí nunca hubiera llegado ni a la esquina y al Palestino lo volvería a ver algunas veces, no me equivocaba.

Han doblado los ataques, dicen que están sacando las reservas y que sólo queda la búsqueda puerta a puerta. Aquí para buscar a alguien primero vamos a la casa y después a la calle y si no está, es cierto que aveces da ganas de matar a quien te lo niega, sobre todo si te deben plata, por ejemplo, pero eso pasa y sigues.


Es imposible creerles una judía palabra.



Perdón, tenía que llevarlo fuera de mi hermoso cuerpo.

Termómetro

Es oficial.
El invierno pegó y el calor mata, compré mi primer vaso de guitig de 10 ctvs.

El disco, baja la temperatura.

Headless Heroes, un experimento del año pasado que ha resultado mejor que cualquier aire acondicionado.

The North Wind Blew South.

Escenas Científicas

#1.
Calle Luque, un viejo me habla, pero no se entiende. Entro a la librería.

#2.

( Llama la atención la primera mesa, cuelga un pequeño letrero verde escrito que dice 50%).

El que gana es un libro de ensayos , “Lo que queda de la relación de pareja y la ropa sucia”, “La juventud tiene una forma muy política de no ser política”, 49 USD.
El viejo de la calle dice: Acabo de llegar de Argentina y allá este libro no vale más de 18 dólares ¡Por eso la gente allá es culta¡ y bla, bla, bla.
El dependiente y yo, nos miramos como dos extranjeros sin visa.

#3.

(Dos mujeres, una en vestido de unos 50 años, la otra en pantalón de unos 30 años, la más vieja es la que habla)

La mujer: ¿Tiene diccionarios del español al inglés? Es que ella solo sabe inglés (refiriéndose a la otra)
El joven empleado: Todos vienen inglés/español y español/inglés.
La mujer: Entonces no quiero. ¿Tiene un Nacho lee?
El joven: Si claro.
La mujer: Pero que sea en inglés. Es que ella solo sabe inglés.
El joven: No, el Nacho es en español. Ah, solo sabe inglés. ¿What is a book? (dirigiéndose a la acompañante).
La mujer: Ya le dije oiga, ella solo sabe inglés, no sabe una palabra de español (la otra en mute).
El joven: mm... ¿What is a notebook?
SILENCIO TOTAL (30 “)
El joven: Sra. Usted lo que quiere es alfabetizar, yo le puedo recomendar algo.

Las mujeres salieron de la librería rápido y hablando, no puedo decir si en inglés, español o lenguaje de señas.

#4.

(En el área limítrofe entre MEDICINA y PSICOLOGIA formaron una desafiante fila)

Hoy en día no hay porque tener miedo, los mounstruos antiguos han caído, El Capital se convirtió en uno sólo y pequeño tomo, El Contrato Social y hasta El hombre mediocre, no pasan de las 200 páginas, tiene pasta de colores y fotos.
Me acerco al dependiente, mientras él le contaba a una compañera la historia #3, empecé a reír, enseguida ellos siguieron hablando como si yo no fuera una cliente hasta que pregunté: Literatura?
El joven: ¿Literatura qué? (caminando hacia el fondo)
Yo: No sé, quiero ver que me da ganas.
El joven: ¿Quién me ha llenado todo esto de puros principitos? (gritando)

#5.

Se le acerca un compañero y le dice: No fui yo. Búscame un libro de Edgar Allan.
El joven: Edgar Allan Poe, tengo Palabrujas.
El compañero: No, Edgar Allan García, y lo que dices debe ser Palabrejas.
El joven: Alan García es el presidente de Perú.
El compañero: Si, pero Edgar Allan García es un escritor nacional.
El joven: Queeé?
El compañero: Si al pobre lo llamaron así, por el otro supongo.

#6.

Yo: ¿Cuánto cuesta este? ( Las armas secretas en la mano)
Una señora de pelo corto: Julio Cortázzzzar…mm , tiene el plástico roto (lo termina de pelar). Es un poemario.
El joven: Nooo, son relatos.
El compañero: Nooo, brutos, son relatos y poemas. 10 dólares niña.
Pagué, di la vuelta y ya no podía ver quien dijo: A parte de ella, alguien compró un libro de Walter Risso.

En Guayaquil ya llovía, me metí a los perfumes y alcance a Ives Saint Laureant, el tiempo justo para el encuentro en la Plaza San Francisco. El aguacero se desató.

La voz en el teléfono: Estoy en el McDonald y tú?
En el San Francisco 300. ¿Quién se moja?
El celular: Yo me mojo, caminemos para ese lado.
En el paso de cebra de Pedro Carbo fue el desenlace.
Un americano, un chocolate y dos cigarrillos después: Todo era un post.

¿De qué depende el éxito del Chifa?

Sin ninguna duda depende de la grasa, es importante que sea una grasa rápida, imperceptible al paladar humano , por eso se usa de móvil la carne de gato y el vegetal, donde casi se disuelva, el objetivo es que llegue al cerebro, cosa que acto seguido , es decir en el mismo momento en que uno (la persona que come) bajo el efecto de tales sustancias, se” topa” caminando cerca al sitio, con uno, pero no uno mismo, sino otro individuo que imaginamos hambriento. Hay que decir que luego de esa comida todo ser humano alrededor es un pobre muerto de hambre, con un estomago blanco, con aliento a cloro, este se convierte en el sujeto con el cual se inician una cadena de comentarios esquizontes y convincentes, que no podría atreverme a mencionar sin un kaukaumin al frente o adentro.

Tengo mis romances con los Chifas, empecé en Portete y Av. del Ejercito, justo antes el primer kiosco de morocho, caminábamos con mis papas desde el Parque Forestal tenía 4 mesas, paredes blancas y un mostrador rojo. Chile es la calle de los míos, en uno de ellos pagué por primera vez, fueron 50.000 sucres. Frente al parque España, hay uno en el que el menú puede recargar baterías amor, o convencer el avance a la siguiente esquina, en la que hay más de un hotel con M.

No puedo dejar sin crédito a los nombres, las letras raras, las acuarelas y los personajes de la China, en Quevedo hay uno en que tienen un gran afiche de Mao, hasta hoy. Es difícil no ilusionarse al entrar a lugares que se llaman: “Prosperidad”, “Felicidad”, “Vida Nueva”, querer remontar lo remoto en una verdura con salsa en el “Asia”, “Himalaya” y los de por ese lado.

En este caminito vago solo uno es el rey, uno en el que se haba chino, en el que sirven hasta la fuera del plato, uno que, si me lo hubieran advertido, nunca hubiera probado una cucharada, uno que hasta me estimula el instinto de superación; para algún día ser autoridad sanitaria, exigir el análisis de la comida y prohibir la entrada de toda mujer a ese lugar. Lo recomiendo seriamente señores, 11 y Portete. Eso sí, cada quién tendrá el suyo, con su respectivo motivo, sentimental, enfermo, hambriento o culinario.

Jurar en vano

El apareció en el ascensor, había estado escondido, los de su especie tiene vida corta, esta vez no había temor y si bien estaba segura de su partida, sabía que siempre me quedaría algo, para algún barato placer. Esta vez no fue suficiente.

He declarado y jurado ante los notarios públicos de esta ciudad algunas veces en el último año, desde que, en mi corta edad, pasé a formar involuntariamente parte de esa comunidad de la vida adulta, hasta me han fotografiado, en la de la Dra. Romolerux, me tomaron una, de la que nunca tuve copia, creo que el objetivo era obtener otro elemento para no poder negar que estaba otorgando un poder general, de 15 dólares en ese entonces, con recuerdo incluido.

Hace un mes visite otra con número romano indeterminado (debido a mi falsa mala memoria selectiva a los trámites varios) para declarar en copy-paste alguna cosa de las que seguro hay una secreta y larga lista, que espero no tener tan larga vida para conocer. El paraje del que hablo queda en 9 de octubre y Los Ríos, el susto fueron 19 dólares, durante la pronta espera mi acompañante y yo competíamos el uno con el otro sobre cuanto habíamos viajado, la ganadora fue la gran galería intercontinental del señor notario (nunca supe su nombre), al final la recomiendo como para llevar a un hombre, no hay muchas secretarias y el pequeño concurso puede entretener.

Cuando llegue a la notaría del Dr. Pérez Pimentel saqué mi billete de 20 dólares en el ascensor, pensando, como siempre, en contra del sentido común del mundo, porque esperaba el vuelto, para comprar algo barato, como aquella camiseta en la que lograron un buen color púrpura , o algo para la sed; terminé pensando que no sueño bien por las noches y continúo en el día. Es esta la notaría de mi padre, amigo del “dueño”, en mi casa cada quien tiene la suya, hace un tiempo la declaración juramentada me costó 14 dólares, misma que hoy costaba 25 dólares, ha pasado un año.

¿Cómo se hace para presupuestar el tour y los souvenirs ?, mis aumentativos pensamientos no me llegan tan lejos, de cuanto en cuanto, declarar y jurar, o lo que sea, va tomando valor, si lo que hacen es como los trabajos malos, de las malas clases de la universidad y peor , porque aquí no hay que cambiar ni la carátula, ni el tipo de letra, sólo los nombres y el número de cédula. Estoy segura que los notarios tienen otras actividades, o hay una parte ciega en este oficio, una edad media sin tiempo.


Las notarías deberían aprender de las telefónicas y ofrecer algún plan tarifario, prepago, así por lo menos la tarjeta se va consumiendo y uno sigue hablando, algún anestésico de estos puede funcionar, por ejemplo de existir esto, feliz me compraría una tarjeta de socio de alguna de las del centro, por el sector y otros atractivos que valen la promoción, por lo menos para diversificar y alejarnos del motivo por el que se producen las muertes prematuras de billetes de pocas calles de vida: la necesidad de estos documentos.

El dictado

¿Es este el periódico de hoy?
No, es el de mañana
¿Lo tiro? ¿Qué tiene el periódico de mañana?

Hablando con 6 años, el conflicto y su longitud. El ocio, los excesos y los nuevos propósitos derivan en más actividad poco saludable, como esta de los diarios hasta la última gota, que deja la sensación de quedarse "en las mismas".

Espera un nuevo día de ciudad y por intentar preparar la artillería, busco lo que no se me ha perdido y encuentro lo que ya tengo.

Será que Pessoa tiene razón cuando dice que el poeta es un fingidor.

Todo es fingido, quizás todo inventado solo para vivirlo, sólo para tener la dulzura de lo vivido, de no haber dejado ningún sentimiento sin saborear: engaño , deseo, celos, nostalgia, dolor, malestar, necesidad, rechazo, culpa, aceptación, mentira, traición, reconciliación, pecado, obsenidad, lujuria, instinto, razón, náuseas, olvido, fastidio, aburrimiento, disgusto, furia, llanto, debilidad, estupidez, amor.

Todos a la vez, a cada momento. Todos metidos en pocos segundos.

9999

Es este el tiempo de los esfuerzos, en el que uno finalmente cae, en eso. Ahora, el esfuerzo por volver al asiento familiar, que mantendré momentáneo siempre.

El sur del calendario llega esta vez como todos, buscando.
Hemos aprendido a hacernos la sorpresa, explosiones planificadas. Los muñecos son siempre distinguibles, los hechos para ser vendidos y los que se hacen con todo el amor para ser quemados.

De años no tengo idea, esta última semana, he celebrado el fin y vuelto a comenzar unas tres veces. La mentira me encanta, pero para el romance. Es mejor no convidar los futuros, ni compartirlos porque, finalmente, cada quien sabe a qué saben sus uvas.
En mis lecturas de fin de año hay de todo, las que hablan de los sucesos ocurridos tipo diario, las que se proponen tipo agenda y las que agradecen.
Pensé en un collage y salió esto:

Como diario ..

El año que se despide no se quiere ir y los anteriores tampoco: el embrujo isleño y el país de los tulipanes, que me acogieron estos dos últimos todavía se recuerdan bien. Un suspiro para mi Floreana, otro para San Cristóbal y el Hospital en el que hice sutura a un borracho la mañana del primer día del 2008, después de una noche entera de bailar cumbia, otro para mis galapagueños , que extrañe tanto hoy, mientras en Guayaquil ningún cajero paga estos días, en Puerto Baquerizo pueden sacar al gerente de la roca volcánica.

Lo que espero..

Del año que viene: el regreso al viejo continente que me produce una estresperanza.

De este día, sí que sí, este miércoles 31 espero mucho:
De mí: que me alcance a depilar, que mi vestido me siga gustando, que no me de alergia, que no se me corra el maquillaje hasta la una, que el cerquillo permanezca recto y salir bien en las fotos, videos y todo lo que vaya a ser facebook y hi5 de mis amigos.
De mi gente: que no falte ni un solo chiste de los que ya nos hemos reído mil veces, que pongan radio Cristal, aunque no esté Armando Romero, que pueda esconderme cuando las vecinas se acerquen al dar el abrazo, que se acuerden de las camaretas, que alguien llore para poder reírme y que me llamen de las Europas, de la Capital, de las Islas Encantadas y de la Garzota.

Diciendo gracias..

A mi padre por el boleto de regreso, a mi madre por entrar aquí a leer, a mi hermana por cortarse el pelo, ser menor y vivir en otro país, al de Zaragoza por los 4 DVD de música nueva que me dejó antes de partir, a quien teniendo uno estos, me dio un título y un blog, se rechaza aún de mentor o cualquier cosa que se le parezca.

Y el más grande para los amigos de ISRAEL, que hicieron desaparecer todo vestigio de despecho romántico, para darnos una buena razón para el alcohol, seguro no la desperdiciaremos con mi mejor amiga.


Para quienes leen este intento terapéutico secretamente, pedazo de letras Carlos Drummond de Andrade , que es más de lo que pedí :

Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias,a que se deu o nome de ano,foi um indivíduo genial.Industrializou a esperança, fazendo-a funcionar no limite da exaustão.Doze meses dão para qualquer ser humano se cansar e entregar os pontos.Aí entra o milagre da renovação e tudo começa outra vez, com outro número eoutra vontade de acreditar que daqui pra diante vai ser diferente.

Por si acaso, un intento de traducción:

Quien tuvo la idea de reducir el tiempo en rodajas,
a que se ha dado el nombre año,
fue una persona brillante,
Industrializó la esperanza, haciéndole con que funcione dentro de los límites del agotamiento.
Doce meses son suficientes para proporcionar cansancio a cualquier ser humano y dar los puntos.

A continuación, se introduce el milagro de la renovación y todo empieza de nuevo,con otro número y otra voluntad para creer que a partir de ahora hacia adelante será “diferente".

Dar de Lactar

En lo femenino, el universo se abre y se cierra , como una ventana dañada. En lo masculino, pasa lo mismo, pero no puedo hablar de ello.

Cada vez que los miro ocurre, es un pensamiento que se atasca en medio de cualquier soledad erótica que se produce en la observación, en el masaje diario después del baño, al esconder su nobleza paseando un escote. Cerca a cualquier instante creciente de perversión, aparece siempre esa nube blanca: alguien pequeño, débil, que debe esperar bajo la sombra, la piedad del alimento.
Una mujer es capaz de deserotizar un pedazo de su cuerpo, piensa que será más amado, pero el lactante, niño o niña, es otro hombre; lo tomará mientras sea su única vertiente y lo seguirá pidiendo cuando lo quiera sin necesitarlo. Entonces ella, lo entregará siempre, perseguirá las suplicas por asientos de buses, salas de espera, parques y aceras, sin saber su destino desolado. El lactante lo olvidará, lo repudiará, cuando conozca la vergüenza, cuando reniegue de la dependencia; cuando crezca y crezca en él la incomodidad y la soberbia.

Imágenes de todo tipo, la del espejo tiene opciones iguales al significado de una palabra en el diccionario.

Regreso a Guayaquil y la compañía de mi primer viaje al centro, me obliga a una interrogante prematura, cuyo tiempo, espacio y protagonistas aún no conozco (si he visto a alguno, mejor creerlo soñado). La calle con valiosos regalos, los obsequios humanos de esta ciudad, que llevan el pensamiento y el cuerpo a lugares no visitados.

Algo más pertinente florece en mi cabeza, lejos de sutiles obsesiones femeninas:

Creer que hay un soplo ahí, el nacimiento o una creación que será exprimida,
mamada y desalojada, como este mundo, como será el mundo.